Que me acuerde de tu pelo bailando con la brisa de aquella primavera, ese cabello enredado que en un movimiento suave mostraba su encanto; 
que me acuerde de tus ojos, serenos, tranquilos, que me observaban tanto y no lograban inquietarme,
 sino que al contrario, me regalaban un poco de su paz; 

que me acuerde de tu boca, suave, extraña, que me recorrió esa noche; 
que me acuerde de esa luna, llena, silenciosa, que nos vigilo en el primer encuentro, esa luna que fue testigo de aquel eterno instante en que nuestros cuerpos se unieron; 
que me acuerde de aquel sol que me vio marcharme, aquel sol que te vio despedirme con la misma mirada con la que me reconociste por primera vez; 
que me acuerde de aquel brazo que se aferro fuerte esa tarde y luego me dejo ir (y luego te dejo ir).

Que me acuerde de tu canto y tu guitarra, el día que me vengan a buscar y quede en mi mente solo recuerdos de una vida lejana, 

solo recuerdos de una juventud hermosa, solo recuerdos de amores bohemios, 

de amores etéreos, 

de amores de sierras, 
de amores idealistas, 
como el tuyo, 
como el mío, 
como el nuestro,
que me acuerde de vos, 
el día que me vengan a buscar, que me acuerde de vos.

Los pies de la gente en continuo movimiento, trasladando su peso, de un pie a otro,

en un movimiento automático, con una respiración casi inconsciente,

hasta que alguien se detiene en la esquina y mira, al fin, el cielo.

Un hombre suspira en el banco de aquella plaza, se silencia y rompe en llanto.

Un niño chasquea sus manos produciendo un ritmo constante,

los jóvenes agitan sus pelos largos,

las mujeres hacen girar sus largas polleras,

y la mano de otro niño, que se aferra a la de su madre, rogando por dentro que nunca lo deje solo.

Aquel hombre ya no sueña, aquel hombre ya no actúa, corre, en medio de la muchedumbre, corre y se deja lleva por el trajín de la ciudad, enceguecido por sus obligaciones, busca la tranquilidad en un cigarrillo, busca la libertad en algún bar, busca el amor en un hotel.

Aquel hombre ya no mira, solo avanza hacia ningún lugar; aquel hombre ha dejado su esencia tirada en alguna peatonal; el hombre de la mirada perdida, abandona su cuerpo en alguna silla al frente de una pantalla y no concibe ya el movimiento sino es para trasladarse de una oficina a otra.

Aquel hombre ya no se sienta a observar las partículas que caen con lentitud a su alrededor, con una lentitud insostenible.

Extraño mirar de los seres, que solo miran hacia adentro y se esquivan la mirada por miedo al encuentro, aprietan botones por doquier buscando la respuesta universal.

Aquel hombre que habría cesado de sentir, miraría el cielo si y solo si recibiera algo a cambio, ya no haría nada que no le diera algún beneficio propio.

Extraña evolución de nuestra especie que ha dejado sus cuerpos abandonados y sus mentes paralizadas.

Candelaria Spicogna 

La muchacha que no podía dormir sola…

Esta es la historia de una joven que por alguna razón no podía dormir sola, al llegar la noche, cuando sus parpados tendían a cerrarse por el sueño que la inundaba, ella iba hasta su cama y al ver el colchón solo, al ver la sabana fría ella no podía dormirse, se sentía vacía, hueca, necesitaba sentir la respiración de alguien mas abrazar la piel de algún hombre, sentir el calor de otro cuerpo, por un tiempo remedio esta necesidad al dormir con su perro, de alguna forma la tranquilizaba sentir el animal a sus pies, calmaba a medias su soledad, cuando su perro murió, la muchacha volvió a sufrir del desvelo nocturno, hasta que decidió comprarse un gato, el ronroneo del gato calmaba la extraña necesidad de dormir con alguien a su lado, aunque en su interior sabia que un gato no podía reemplazar el calor de un hombre.  Al morir su gato, la muchacha quedo sola otra vez, habían pasado dos semanas en las que no podía dormir y esto acababa por enfermarla, no era fácil para ella conseguir novio, sus manías extrañas hacían alejarse a los hombres, aunque era una mujer bella, de curvas flamantes y joven aun. No le era difícil conseguir hombres cuando salía de noche, el problema era que ellos buscaban alguna aventura nocturna, generalmente sexo, y ella no quería tener sexo con ellos su única pretensión y necesidad era acostarse con ellos en la misma cama, para dormir abrazada a su pecho, para sentir el calor de su piel, para sincronizar sus respiraciones y así soñar tranquila. La mayoría de los hombres no comprendía su necesidad, y generalmente terminaba echándolos de su casa por pretender tener sexo con ella, algunos accedieron a dormir sin tener sexo, pero en algún momento de la noche comenzaban a tocarla o pretender que ella los toque, la muchacha no sentía necesidad y tampoco le gustaba fingir, una de sus habilidades era la sinceridad. Pasado un tiempo, sin conseguir un hombre que quisiera solo dormir con ella, y cansada ya de jóvenes sexo patas, viejos verdes, hombres que querían descargar su libido, toquetones, decidió buscar otra alternativa para conciliar el sueño. La muchacha no tenia amigos por lo que no podía pedirle el favor a nadie y la gente extraña que conocía no podía comprenderla. Todo cambio un viernes por la tarde, ella con sus parpados hinchados, ya sin perro, sin gato y cansada de no encontrar alguien con quien dormir, salio ala plaza del frente de su casa y se sentó a mirar el tiempo, dentro suyo pensaba en que no habría solución, ni freud ni los médicos podían resolver este problema, en el banco del frente había un muchacho, le llamo la atención sus parpados hinchados, su cara de trasnochado, pero a pesar de ello el joven era bello, estaba sentado, al igual que ella mirando el tiempo, como si buscara algo sin saber que, algo sintió esa muchacha al ver al hombre que estaba frente a ella, comenzó a imaginar la vida de aquel sujeto, por que había llegado hasta ese banco, si tal vez sufrió del mismo problema que ella, si quizás no dormía por las noches a causa de su soledad, paso una hora, y lo dos seguían allí esperando, ella lo miraba de a ratos, y el también a ella, el sueño invadía a los dos, a veces sus parpados se cerraban, no se animaban a hablarse, pero pareciera que al cambiar de pose en el banco entablaban sus cuerpos una conversación. Había caído la noche ya, y el muchacho decidió levantarse, camino pausado unos pasos, se acerco al rostro de la muchacha, bajo la mirada, y titubeando le dijo, disculpe el atrevimiento, quizás a usted le resulte un poco extraña mi propuesta, no estoy buscando lo que parece, solo le quería proponer si me acompañaría a dormir esta noche, hubo una pausa, la muchacha no contesto de inmediato, pero al cabo de unos minutos le sonrió y asintió con su cabeza, ambos sonrieron, se miraron, y supieron que por fin se habían encontrado… en el camino a la casa del joven, ambos hablaron tranquilamente, miraron la luna. Se miraron, y sonrieron, hacían falta pocas palabras. Quizás por que ambos eran tímidos o porque sabían que todo este tiempo habían esperado aquel encuentro. Esa noche hubo luna llena, el viento soplaba fuerte, y la muchacha que no podía dormir sola, conoció a un muchacho que no podía dormir solo, ambos se abrazaron y sincronizando sus respiraciones, se hundieron en el tan esperado sueño.

Segmentado(siendo en partes)

La imagen que tengo de mi mismo no se corresponde con la imagen que los otros tienen de mi yo, extraña sensación me provoca acaso ver fotografías y/o videos tomados de improvisto o en situación de pose, casi no me reconozco, no llego a identificarme con esa imagen difusa de mi que aparece en papeles digitales. Acaso será otra parte de mi ser la que posa para las fotos sin que mi interior lo advierta, acaso mi cuerpo se metamorfosea constantemente, por lo que al verlo yo en un espejo lo considero de tal forma y en diferentes ocasiones, toma formas inesperadas. Advierto hace un tiempo ya, que los demás me perciben como una imagen fuera de foco, no logran ver mis terminaciones, mi todo, solo ven parcialmente algunos píxeles de mi ser, solo observan algo difuso que se presenta ante ellos. Ante la imposibilidad de presentarme completo, como un todo, como un ser integro frente a los demás, he decidido disgregarme por completo, segmentar mi cuerpo, dividirme, desarmarme, para así evitar problemas, para así estar en muchos lados a la vez, para no llegar a destiempo(así una de mis partes se adelanta), para no herir mi esencia, para que al tropezar solo afecte la caída a una rodilla o a un brazo. 

Siendo en partes, fragmentado, sobrevive uno mas fácil en la urbe, por que al no tener los demás acceso al todo no pueden por lo tanto atentar contra ese todo.

Lo hice, me he disgregado, quien sabe si algún día podré volver a unir los diferentes segmentos de mi mismo, que andan ahora sueltos por las calles, si usted se encontrase con una de mis partes, adviértame el lugar y la hora en que la ha visto, pues ofrezco recompensas a quien me ayude a armarme otra vez.

¿Ustedes tienen la receta para cambiar el mundo?

Oh! Los felicito señorxs, los felicito!

Ahora... háganlo!

(y los señores se sentaron a debatir...

...aun continúan debatiendo...)

Candela...

(sobre capitalismo, comunismo y otras hierbas)

Habitación 20

La carne, otra vez, la maloliente carne, en estado vegetativo, yacía quieta en la sucia cama de un hotel, de fondo una luz roja; miles de parejas entran y salen, los que esperan a entrar, impacientes, ardiendo; los que salen, satisfechos, pacientes. No hay tiempo para el vacío post-coito, todo es rápido, efímero, números, habitación 20. La carne fresca, mas fresca que otras veces, sangrante, negada, se retuerce, se esconde; el otro ser la manipula, la envuelve, la excita de a poco, goza, le murmura y la toca, no deja de tocarla, ella sigue retorciéndose, se niega, y luego…al final, cede, regala su sexo sangrante, se entrega al dolor, al auto-mutilamiento, grita, el otro ser se excita con la sangre, parece incluso que le diera placer verla sufrir, moja sus dedos en la carne y chupa su sangre hasta ahogar su saliva en ella, humedece su pene y la penetra, como una vaca muerta, en estado de agonía, ella yace, dejándose penetrar, ya no se niega, a cedido al placer. El dolor de aquella herida por la que hoy sangra se abre mas, no cura, le duele, arde, se excita, goza y llora. Habitación 20, luz roja, la sangre desparramada sobre la cama, polvo blanco entrando por su nariz, su piel manchada de aquel liquido rojo espeso, sus pupilas grandes, abiertas, la carne, húmeda, maloliente. Habitación 20, sale una pareja, otra entra, alguien limpia el lugar, la sangre no deja rastros, la herida le duele, su cuerpo pesa, su mente estalla, muerta, el otro ser babea insatisfecho, con sangre en sus manos y con sus pupilas dilatadas la mira, se aleja y se va.

Candela.

Estrepitosos días de juventud asqueada.

Oportunidad inoportuna de quedarme quieta, ensimismada en la nada que me contiene o me repela, de alguna forma intentando no ver el cielo, para dejar mi cara apoyada en la pared fría, vacía, mundana, que me mira sin nada que decirme sin nada que le diga. Frío viento de invierno que me recuerda que lo que se viene puede ser aun peor, y tu mirada que me martiria todas las noches.
Sexo asqueroso, impúdico que no me permite gemir sino decir malas palabras, que no me permite sentir placer sino rechazo, sexo nauseabundo. Relacion estrepitosa de amor, jóvenes por la calle de la mano, mostrando su empatia, me indignan sus caras.
Las pequeñas cosas dejaron de ser tales, maldito movimiento que se detuvo para dejarle lugar a mi pensamiento, otra vez. Mientras pienso en que convertirme para pasar desapercibida, alguien me saluda y se para a hablarme, lo miro, no contesto, se va, me muestra afecto, no respondo.
La metamorfosis es un proceso lento, muy lento, o pregúntenle a Gregorio Samsa, a no, cierto, a el solo le basto un sueño...

Candela.

Humanidad

Aparentan, arrasan con la nada, miran de reojo, te tocan con su dedo, falsamente se acercan a preguntarte quien eres, y tu no respondes nada, si ya te has perdido en ese enjambre en donde el todo es parte infinita, ¿adonde iras a parar cuando el mundo explote? ¿Cuando la guerra se lleve lo que quedaba de humanidad? 
Has perdido tu camino, hoy vas solo con tu sombra, mientras los soldados ríen al verte pasar y señalan tu dejadez, soldados del hoy, tu eres atemporal. 
Las garras de estos seres se afilan al pasar los días, de sus bocas emana un olor a carne producto de la cantidad de animales que matan para subsistir, de sus cuerpos emiten ruidos, y el olor a venganza los recorre , sus babas caen están buscando tu alma, quieren que dejes de ser dueño de tu cuerpo y de tu vida, están buscando tu amor, quieren que odies, están buscando tu sexo, quieren privarte de todo placer, y tu les has dado todo sin resistirte, sin entender que esta ofrenda te llevaría a tu final, a tu nada, les has dado tu cuerpo, mente y alma, ¿y ahora que queda de ti? ...algo incorpóreo que recorre la oscuridad, mientras gritas palabras que nadie puede oír ya que no tienes voz, cuando hablas dices solo sus palabras, pues ya te han robado las tuyas, cuando miras ya no brillas pues se han apagado tus fuegos, ahora decidiste alejarte de todos ellos los miras de reojo, pero sigues en esa red, no puedes salir, sos de su pertenencia y has dejado la vida para pasar a ser solo una sombra de la humanidad.

Alienacion mundana.

Todos ahí quietos, estaticos, como si nada fuera a suceder,
la realidad pasa ante sus ojos pero prefieren esquivarla, 

los educaron para no ver, no reaccionan, 

si sienten un impulso lo esconden,

si quieren gritar se reprimen, 

si quieren tocarse buscan excusas, 

pudor, moral, asi lo llaman…

seres alienados, forman filas, se saludan educadamente, 

rinden culto a un dios, aparentan, 

son obedientes a las instituciones, 

se visten bien, eso los hace sentir mas “civilizados”, 

se sientan derechitos, cayados, 

a algunas palabras las tildan malas con el fin de censurarlas, 

asi viven, en una formalidad constante, 

en una alineación rutinaria, 

en una pasividad diaria, 

con una educación que no les permite ser ellos mismos, 

se olvidaron del caos,de lo salvaje, 

se han civilizado y han retrocedido, 

han decidido rezar al orden, 

se aferran a lo estable, 

no buscan subvertir nada,

tan solo anhelan tranquilidad, mientras se olvidan de vivir. 

Candela, "Historias de colectivo".

El actor prostituido.

El actor prostituido, como cuerpo de todos, sin propiedad,

 exponiendo su vida, al desnudo,

manos que lo tocan, todas diferentes,

cientos de cuerpos rozandose, haciendo el amor con el vacio, rozando lo etereo,

pies enraizados, cuerpo fragmentado.

El teatro como el preciso instante, el estar,

el actor como profeta de un presente que lo envuelve y una realidad que lo sacude,

 su mirada en todos, y al mismo tiempo, en ninguno, la mirada de los otros en el, exhibiéndose cual prostituya una noche cualquiera en la puerta de un motel de la ciudad, hace su acto y se va, personas que lo miran, lo sienten y se van,

 espectadores que no le hablan, el busca respuestas en sus rostros o  en sus mentes.

Su vida atravesada por otras vidas de personas que son el, que lo invaden y luego lo vuelven a dejar solo, con su yo…

cuerpos atravesando un cuerpo que los recibe, una voz, cientos de voces que se emiten desde una misma boca,

el actor como ser de nadie, o de todos, prostituyéndose en escena.

Candela, 

reflexiones sobre el efímero teatro.

La sabana escondia nuestros temores, mientras en un beso bajabamos la mirada para no enamorarnos el uno del otro, le pidio que tape la luz, y asi el bajo a la oscuridad, la noche ya no era mas que un recuerdo, mientras el grito de placer se ahogaba en el engaño, ¿adonde iras cuando el sol muestre tu verdad? ¿Correras a los campos verdes en busca de paz? 

Es que el amor siempre te quedo chico, no lo busques, no hay para vos. La calle la vuelve a mirar, vestida pero con la mirada desnuda, los pasajeros del colectivo la miran despectivamente, mientras de su vientre emana un olor a sexo inclaudicable, ya no, ya no hay sabanas que oculten tus dolores, ya no hay ojos que esquiven tu verdad, si siempre volves, y sola te vas, añorando que algun dia los amores egoístas se vuelvan compartidos, o que el sexo te abandone para dejarle un rincón al sentimiento.

Estructura osea

Y en ese instante la carne, mis tejidos, se desprendieron sin vacilar de mi cuerpo, sintiéndome esqueleto, mi estructura osea me mantuvo de pie, hasta que mis pies temblantes buscaban desmoronarse, y mi cuerpo quería yacer en el piso como tantos otros cuerpos que caían a mi lado, se disgregaban, pero mis huesos siguieron firmes, mi carne fugose por la ventana.

La eternidad de los cuerpos.

La penetro suavemente, acariciando su espalda como quien acaricia la piel de un niño recién nacido, le beso los labios de entre sus piernas, se empapo de su savia, de su liquido natural, le beso los senos, haciendo que los pezones reboten como resortes, su cola fue abrazada como una almohada, saboreo sus labios de a poco, le hizo el amor con la mayor lentitud que un hombre podría hacerlo, ella sintió su penetración, su pene dentro, moviéndose suavemente, y ese placer que hoy no era violento sino dulce, pensó que quizás a eso le llamaban “hacer el amor”, la penetración fue corta pero a la vez eterna, sus carnes se humedecieron a la par, al besar sus labios de entrepierna ella beso su pene al mismo tiempo, y en una sincronización perfecta besaron sus partes de manera inocente como dos niños que se tocan por primera vez, el liquido de sus cuerpos empezaba a fluir, sus savias se intercambiaban, sabia divina, natural, vida y sexo resumidas en un liquido, el hermoso elixir de la fertilidad, se penetraron, ella lo amo, el quizás también, pero solo fue por una noche, una eterna noche mas.

Candela

Día Internacional de la mujer trabajadora!

Otro 8 de marzo que me encuentra reflexionando, hoy es el día de la mujer trabajadora…a comparación de otros días como este, hoy mi reflexión va un poco mas allá, comencé a ser consciente de mi opresión como mujer cuando atravesaba mi adolescencia y cayo a mis manos un libro de anarquismo que hablaba de feminismo, conocí así a anarquistas como Emma Goldman, empecé a ver que lo que yo pensaba también había mujeres que ya lo habían escrito, que ya habían luchado por su emancipación, pero en ese tiempo me faltaba algo…ligar la lucha por la igualdad y la libertad de las mujeres, ligar la lucha por la emancipación de la mujer a la lucha por la emancipación de la humanidad.

La opresión que vivimos a diario, es producto de una sociedad basada en un estado capitalista que inculca ideales como la propiedad privada, el individualismo, la competencia, que se sostiene en instituciones conservadoras como la familia, el matrimonio; una sociedad patriarcal y machista con una moral conservadora, un estado que abraza a la iglesia, otra institución tan culpable como el de nuestra opresión.

Al principio creía que nuestra opresión se fundaba en los hombres, en el machismo que ellos ejercen a diario con nosotros, pero hoy puedo ver que la opresión de la mujer tiene su origen en un sistema, el sistema capitalista que fomenta y crea este machismo.

Lo vivimos desde niñas, el rol de un padre que hace diferencia entre su hijo y su hija, argumentando que a la mujer hay que “cuidarla” mas, cuando en realidad es quitarle libertades para que se eduque como una mujer sumisa, los juguetes que de niña nos regalan, entiendase como muñecas rubias, ojos celestes, extremadamente flacas con tetas y culo, que nos muestran un esteriotipo de mujer “perfecta” que buscamos alcanzar toda nuestra vida ya que sino nos sentimos feas, gordas, poco atractivas para las demás personas, los bebotes que nos regalan enseñándonos desde pequeñas que nuestro rol es ser madre, que la maternidad es nuestro único fin en la vida, mostrando que aquellas que no son madres no se realizan como mujeres, los juegos de cocina y limpieza que nos muestran que nuestro rol además de ser madre es ser ama de casa, y los comentarios que sufrimos a lo largo de nuestra vida de índole “¿como no vas a saber cocinar/lavar/planchar?” como si fuese una tarea solo de la mujer, y no pudiese ser compartida por ambos sexos.

Al crecer la presión aumenta, atravesamos la pubertad llena de revistas, publicidades, carteles, que nos indican que para ser felices tenemos que alcanzar el esteriotipo de belleza que nos muestra este sistema, por lo que sufrimos complejos sino lo alcanzamos, estamos inconformes con nuestra imagen, con nuestro cuerpo, nuestra cara, nos sentimos feas llegando eso a ser causante de enfermedades como la bulimia, la anorexia, ahí aparece junto a la tristeza por nunca alcanzar el “ideal barbie” la competencia que se gesta entre mujeres por la apariencia física, inculcándonos un ideal totalmente superficial, llevándonos a darle mas importancia a nuestro físico que nuestra mente. Las presiones por ser bella se reflejan a lo largo de nuestra vida también en la depilación (sometimiento dolorosa al cual nos sometemos, auto mutilación), en la ropa “la señorita tiene que estar arreglada”, las uñas, el pelo, los zapatos, la tintura, etc etc.

Tampoco podemos vivir nuestra sexualidad plenamente y a veces nos avergonzamos de cambios naturales que suceden en nuestro cuerpo, como la menstruación, cuando las madres les dicen a los demás “esta enferma”, llegando a pensar una que la menstruación era una enfermedad que teníamos que ocultar a los hombres, a nuestros amigos, compañeros de escuela por que era vergonzoso; nuestra sexualidad condicionada por un ideal de mujer impuesto por la iglesia de la mujer casta y pura, la sociedad que juzga a aquella mujer que intenta vivir su sexualidad plenamente señalándola como “puta”, los mismos hombres que ejercen su machismo en las relaciones, el cuerpo de la mujer como un objeto solo para darle placer al hombre, actitudes que vivimos a diario de hombres que se niegan a usar preservativo “por que les molesta” sin importarle nuestro cuerpo, nuestra salud, nuestra vida.

Una sociedad moralista que sigue señalando a la mujer, mientras en la televisión la exhibe todo el tiempo como objeto sexual. Y a esta imposibilidad de vivir nuestra sexualidad plenamente, se suma la imposibilidad de ser dueñas de nuestros cuerpos, de poder decidir plenamente como cuidarnos, ya que no todas podemos acceder a educación sexual, a anticonceptivos gratuitos y se nos niega el derecho al aborto legal, seguro y gratuito, lo que provoca que miles de mujeres mueran por abortos clandestinos, generalmente mujeres pobres, que solo tienen acceso a abortos caseros, incluso se nos niegan las pastillas abortibas, poniendo miles de trabas para poder acceder a ellas, cuando las mismas son supuestamente legales.

Y no solo en nuestros cuerpos, en nuestra sexualidad vivimos esta opresión, además sufrimos la explotación, al igual que toda la clase trabajadora, en nuestros lugares de trabajo, y una triple jornada de trabajo, en el laburo, como ama de casa y como madre, sueldos miserables, machismo en nuestro lugares de trabajo, subestimación.

La realidad nos muestra diariamente hechos que generan escalofríos, violencia hacia nosotras, mujeres golpeadas, asesinadas por sus maridos, novios, amantes, mujeres abusadas de niñas por sus padres, por curas, por policías, mujeres secuestradas para la trata de personas, esclavizadas, maltratadas, miles de mujeres sumidas en la prostitucion, acoso sexual sufrido por trabajadoras de la mano sus patrones, una niña de 11 años abusada que se le niega el aborto, una mujer abusada por su padre que tiene esa hija-nieta y luego el mismo tipo abusa de su hija-nieta y la “justicia” lo deja absuelto.

La realidad nos golpea diariamente, mostrándonos hechos concretos de la situación de las mujeres bajo este sistema capitalista, pero nuestra igualdad, nuestra libertad, no la vamos a conseguir ni llorando ni bajando la cabeza, ni adaptándonos a esta sociedad machista, nuestra emancipación como mujeres la conseguiremos en la lucha, en las calles, como trabajadoras saliendo a luchar por un salario digno, como estudiantes uniendo nuestra lucha a la de lxs trabadorxs, la conseguiremos organizándonos, alzando nuestro grito, nuestra indignación, toda esa bronca, todo ese dolor que vivimos a diario se tiene que transformar en fuerza, y esa fuerza transformarse en acción. Dicen que “si una mujer avanza, ningún hombre retrocede…”en este día internacional de la mujer alcemos las banderas de aquellas trabajadoras que se pusieron a la cabeza de la lucha, de aquellas que se atrevieron a alzar su voz, por que tenemos que dar la pelea en nuestras camas, con nuestras parejas, en nuestras casas, en nuestro trabajo, en nuestra escuela, en nuestra facultad pero esa pelea también la tenemos que dar en la calle, por que nuestra emancipación solo se lograra con la emancipación de la humanidad, por que nuestra libertad y nuestra igualdad solo se lograra cuando la humanidad entera se libere de las cadenas que la oprimen, por eso hoy como todos los días creo que para lograr la liberación, para acabar con la opresión de la mujer, debemos acabar con la opresión que ejerce el sistema al conjunto de la clase obrera, para acabar con nuestra explotación, tenemos que acabar con la explotación del hombre por el hombre, por eso hoy creo firmemente que la liberación femenina solo se lograra a través de la revolución.

!Avancemos mujeres!

Candelaria Spicogna

Fragilidad corpórea.

Las mujeres se desmoronaban,

perdían el equilibro constantemente,

agarrandose de los extremos para no caer,

sus senos se dispersaban y pasaban unos minutos para el esperado encuentro de los pezones,

sus brazos no tenían manos por lo que agarrarse era en vano,

los hombres miraban atónitos este espectáculo;

pero tan rápido como una mujer caía al piso, la de atrás se levantaba de un pequeño saltito, y como un efecto domino, todas caían y todas se levantaban…

se había formado un hermoso baile sincronizado, donde reinaba la fragilidad,

lo curioso era que el salto de las muchachas era impulsado por sus senos,

que extrañamente eran los únicos que no sufrían el peso de la gravedad.

Las piernas de estas mujeres si que eran endebles,

quizás no aprendieron a estar de pie, firmes, para evitar que el viento mas suave las desmorone…

Candelaria Spicogna - "Historias de colectivo"

Superfluo.

Que mi cuerpo ya no sienta las capas de tu piel y que tus manos desgarradas de tanto tocar quieran acosar mi sexo, como si la libertad se coartara en un beso superfluo, que guiado por la necesidad inagotable de no amar, busca respuesta en un cuerpo inmóvil que yace a su lado.

Que mi sexo hoy te corra para penetrar tus mas oscuras concavidades, 

y que tu cuerpo ya no este vivo, que solo sea una cueva donde busco esconderme de mi misma, que tus ojos en vez de mirar me traspasen como si mis pensamientos fueran hoy solo ideas inexistentes, 

que al terminar la noche ya no preguntes ni siquiera mi nombre y en una cruel despedida te vallas sin saber quien soy, 

que a mi lado solo quede el olor de aquello que causo placer y mi cuerpo frágil pida por favor que le pasen la mano por el lomo, para calmar esa necesidad de amor que siente al mostrarse duro pero igual de frágil, que la hoja que hoy corto tu dedo, mientras escribías la carta, a ese otro cuerpo, que para vos, significa algo.

Candelaria Spicogna

8 de febrero, muere un poeta.

Un poeta muere, hoy no habrá atardecer…

quizás mirando al cielo yo encuentre tu voz

o el viento me traiga una de tus melodías

para darme paz cuando la inquietud azote al mundo,

nunca fuiste terrenal si tu naturaleza fue etérea…

los jóvenes y viejos te lloran, algo cambia a partir de hoy,

la paz se interrumpe, truena el cielo y vos ya no estas…

¿adonde habrás ido a viajar?

No lo pude evitar, me empape de tu dulzura,

hoy te siento un amigo, y por eso te lloro...pero también te aplaudo.

Hasta los poetas mueren…pero tu voz ya se inmortalizo.

a “el Flaco”, gracias.

Candelaria Spicogna

Recuerdos de una “rollinga”

Dicen que los gustos que duran hasta los 20 años duran para toda la vida…este año, el 2012 se acercan mis 20 años y al escuchar ese dicho no pude evitar pensar en una pasión que mis viejos algunas vez pensaron seria pasajera pero que hoy perdura manifestándose a veces mas otras menos pero siempre presente, y recibe el nombre de rock & roll…eso que heredas de alguien, que descubrís por cuenta propia, o que un amigo te lo comparte, en mi caso no fue de nacimiento, fue por influencias de alguno de mis hermanos pero mas por amigos y también por ir descubriendo por mi propia cuenta…recuerdo los 13 años…viejas locas, los jóvenes pordioseros, intoxicados, callejeros, las bandas de cabecera, el primer recital del pity que me llevo mi hermano, el primer cosquin rock (2007), fueron las bardeadas de algunos pibes por que “tenias poco rock” por que no habías nacido con los discos bajo el brazo…vino conocer Los Gardelitos, vinieron los tres acordes de la 25, conocer los primeros amigos que compartían el sentimiento, los recitales con amigos, las previas, el abasto rock, y así ibas aprendiendo, una banda te llevaba a la otra, todo te parece emocionante, los pogos, los conocidos en los recitales, después se te empiezan a mover los pies solos y esa fuerza extraña que te impulsa a bailar, el animarse a bailar, el sacar a los pibes a bailar rocanrol, esperar viernes y sábados para ir al abasto, vino la plaza de la intendencia, los domingos la guitarra el sol y la birra, para ese entonces el flequillo ya tomaba forma, cada vez te lo cortas mejor y cuanto mas recto esta mas orgulloso te sentís, el juntar plata de donde sea para cualquier recital que haya de rocanrol, los cosquin en banda, quedarse cuatro días en carpa, vinieron los vinos en la puerta de los recitales, y asi pasabas de escuchar solo rock nacional a conocer a las majestades satánicas, the rolling stones, y vienen esos meses y meses obsesionado con los stones donde buscas un cd tras otro, conoces la mejor época, conoces a Brian Jones,their satanic majesties reques, hyde park, 12 x 5, beggars banquet, flowers, sticky fingers, exile on main street y los oidos te sangran de escuchar tanta buena musica, y asi te vas a las raíces y conoces los orígenes te sentas con el viejo Chuck, con Little y después el gran Jimmy, te hablan de Woodstock y ahí descubrís the who y janis joplin, después aparece The doors hasta que algún amigo te pasa the wall y ya lo único que te queda es decir “gracias vieja”, y mientras tantos los gritos de tus viejos para que bajes la musica, las puteadas por que no llegas hasta el otro dia, el empezar a pegar fotos en la pieza, escarchar las paredes del barrio y de tu pieza, tu vieja que te quiere matar por que dibujaste una lengua gigante en la pared, las remeras pintadas, los parches, los jean rotos y el flequillo sigue perdurando en el tiempo, los “hermanos de sangre”, las bandas amigas, “el aguante”, y así se te van pasando los años y esa remera que guardas de los primeros recitales, después si tenes suerte conoces a algún que otro roquero, te lo cruzas al pity, lo esperas hs a la salida de un recital, encontras al eli en pamplona o lo ves de lejos al Pato y para vos es como ver a jimmy hendrix. Y asi vas creciendo, los que “no son del palo” te bardean por que andas tirado, te dicen “estas hecho un escracho, rescátate” y tu respuesta es : “vos por que sos un careta” y eso te hace mas orgulloso de lo que sos, y vienen los amigos que conoces de todo el pais y por supuesto los viajes a bs as a ver las bandas, los km en el bondi agitando con los trapos y el vino, y  a veces se te cae una que otra lagrima cuando no podes ir a ver la banda que tanto amas, y después te tatúas la lengua o la 25 o viejas locas…y eso es el rock, es todo eso y mucho mas…

Soy de la generación “post cromagnon” como nos dicen muchos, los que no vimos los redondos en vivo, los que en el 2006 cuando vinieron los stones éramos muy pibes, los que no vivieron el viejas locas de antes, pero a pesar de todo eso que cuando te lo recuerdan te queres morir, también vivimos el rock, también disfrutamos, también movimos los pies al compas, también viajamos y aunque a veces te hubiese gustado nacer 10 años antes no te arrepentís de tu experiencia, y ahora cuando pasan los años…casi 7 años de la primera vez que escuche un disco de rock, el flequillo ya se me esta yendo y las remeras demasiado rotas como para usarlas, las topper guardadas para algún recital pero sabes que cuando pones ese disco de las majestades que tanto te gusta, cuando vas a un recital, o ves a tus amigos con los que viviste todo eso te das un abrazo de “hermano de sangre”, y miras ese trapo que ahora esta lleno de tierra por ahí… se te pone la piel de gallina, por que el rock no se olvida, perdura por años y sabes que hasta el día de tu muerte cuando escuches ese tema los pies se van a mover al ritmo de esos tres acordes y asumís que el rock & roll no era algo pasajero o una simple rebeldía, sino que es, una pasión.

Candelaria Spicogna.

Recordandote

Me acorde de el, intente recordarlo, su rostro, sus extremidades, su piel, su olor, prendí un sahumerio y volví a aquel lugar, donde nos conocimos, vi sus ojos color pasto, vi su piel clara, vi su sonrisa natural, me acorde de sus olas, de su libertad y también de su inquietud, cuando me besaba y se quedaba mirándome como quien observa a un hijo jugar en la plaza, me acorde de las noches en que dormíamos y no hacia falta hacer el amor por que tan solo en un profundo beso y en un abrazo nuestros cuerpos se fundían acomodándose nuestras concavidades las mías y las suyas, envolviéndonos, nuestros cuerpos encajaban, a veces el me envolvía o a veces yo, y así intercambiábamos nuestros roles, nos hacíamos uno solo y nos elevábamos, y el colchón ya no estaba en el piso sino que se elevaba de a poco, hasta tocar el techo y cuando nuestras narices ya estaban cerca del techo decidíamos bajar, quizás por que teníamos miedo de volar un poco mas, y de fondo el olor a sahumerio, y esa música extraña que el me hacia escuchar, yo no podía comprenderla pero la escuchaba. Me acorde de el, de sus palabras, de su mirada, me acorde de cuanto lo quería y de quizás cuanto lo quiero, volví a aquel lugar, donde nos conocimos, aquella plaza, me senté a escribir mirando la esquina en que lo cruce por primera vez y no pude, mis manos temblaban y la lapicera cayo, el agua empezó a caer, llovía y yo estaba allí en esa plaza, recordándolo…me acorde de el, pero el ya estaba lejos, huyo otra vez, me dijo que se iría, me lo advirtió pero yo estaba sorda, pero yo estaba ciega, ahora el esta lejos, sabia donde aunque no podía hacer nada para encontrarlo, ahora el esta feliz, y yo me acorde de el…ese día decidí torturarme un poco, remover el pasado como quien dice, es que a veces el pasado es mas presente que otra cosa y cuando no hay futuro solo nos queda lo que fue...fui a ese lugar donde le dije que no lo quería, donde le mentí, donde mire al piso para no soportar su mirada, para decirle que se aleje, me senté allí en el banco donde lo despedí y vi sus ojos mirándome, tranquilos, hoy sonrientes, y vi mis pies mojados, otra vez llovía…me acorde de el, quizás un poco tarde, ¿por que las verdades no llegan mas temprano? Pensé en decirle todo, en buscarlo, correr, armar el bolso e irme, al lugar del mundo donde el este, ya no importaban los kilómetros, quería verlo, saber que esta, que no fue un sueño y que esos ojos me miran otra vez fijos, tenues, calidos como antes, me acorde de el, pero el quizás, ya no se acuerde de mi…


Candela

Hombres bajo llave

Un señor pasa por la peatonal moviendo sus llaves, al rato una señora pasa por la peatonal moviendo sus llaves, un joven repite la acción, ahora un niño mueve sus llaves de juguete, cientos de personas cruzan las calles mientras acompaña sus pasos un ruido metálico de llaves…¿Qué significara esto de las llaves? Se preguntara usted, y yo le diría que es el símbolo de la propiedad privada…

Mío, este es mío? No, es tuyo…este es tuyo? No, es mío…este es de fulano? S’i, hay que devolvérselo,  este es de Mengano? Y cuantos tenes? ¿y que te compraste

“Mío”, “tuyo”, son las palabras que mas repiten estos hombres y mujeres mientras caminan por las peatonales sacudiendo sus llaves.

Cuando están fuera de su terreno se sienten impotentes, con miedo, inseguros,

¡ BASTA DE INSEGURIDAD! es la bandera que levantan, entonces para sentirse un poquito mas tranquilos ponen seguro a todo lo que poseen, al auto, a la tele, a la compu, al perro, y hasta pagan seguro de vida para estar mas tranquilos en la tumba, ahí pero si estos señores viven intranquilos y ahora padecen de algo que llaman “stress” y pagan profesionales anti-estrés para que los ayuden a tratar su problema, por la televisión dicen que el estrés es provocado por la famosa inseguridad. Estos hombres y mujeres recién pueden sentirse tranquilos cuando llegan a su pedaso de tierra, a su llamado “hogar” por que ahí los protegen las llaves, las puertas, las alarmas y los seguros, entonces la señora inseguridad no se anima a entrar, piensan estos sujetos.

En sus territorios que llaman “hogares” o “casas”, acumulan bienes, dicen que el que mas bienes acumula es el que alcanza la felicidad mas rápido, entonces estos señores se pasan la vida acumulando bienes, entiéndase como maquinas, objetos de todo tipo con funciones varias pero poco funcionales, miles de objetos que apilan uno arriba del otro pensando que algún día los pueden necesitar. Estos señores compiten entre ellos para ver quien posee mas bienes, y quien tiene el pedaso de tierra mas grande. Ay pero si son increíbles estos hombres! encima parece que todo esto es inventado por un señor, al cual le rinden culto todo el tiempo, Sr Capitalismo me dijeron que se llama, dicen que habita en los bancos, en las grandes empresas, hasta en las iglesias, y que de ahí mueve los hilos y guía a estos hombres y mujeres, ellos obedecen, sin decir nada y así pasan sus vidas estresados bajo llave en sus hogares, en sus casas acumulando bienes pensando que así llegaran a cumplir lo que llaman “el sueño americano”.

Candelaria Spicogna

Recomendación: (puede leerse con "Money" de Pink Floyd de fondo)

La metamorfosis de la libélula

Una mosca se posa bajo la palabra utopía,

El viento y el fuego se complementan haciendo el amor de una forma inigualable,

El perro negro sacude las pulgas de la libertad,

Que paciencia llevan en si las piedras, creaciones del tiempo…

La libélula posa y da un salto al vacío,

Medita con sus transparentes alas, su cuerpo azul y negro, sus ojos rojos, su cabeza naranja,

Cuando la miro de cerca, huye como si sintiera que algo violento puede ocurrir,

Ahora se posa sobre mi andar.

El hombre se sienta a observar, el hombre o mujer libélula se posa en el surrealismo, 

espera paciente la luz interna que libere su imaginación;

“hablemos sin saber” dice el niño de antiparras.

Dos libélulas se posan en mi brazo y hacen el amor, mi pudor corrió a ahuyentarlas…

Una de ellas ha vuelto a descargar su libido sobre mi pie, el eyacular de la libélula.

(un escrito algo surrealista, inspirado por Andre Breton,

 el paisaje de Yacanto y la maravillosa libélula multicolor)